Transformación

Las cosas cambian,

Eso es lo normal,

Lo que nos enseñan, 

Lo que nos programan a aceptar.

Hay principio y fin,

Esa es la realidad.

¿Pero, qué es crecer?

Porque no es algo automático,

Conlleva acción.

No es evejecer.

Eso lo hace el tiempo,

Mientras todos los días escuchamos la misma canción,

Opera subrepticiamente,

Un grano de arena a la vez. 

Crecer es más un camino de postas,

Una apasionante búsqueda interior,

Nos hace temblar y dudar,

Descubrir y disfrutar,

Y a veces quererer escapar,

Cuando no sabemos que esperar,

Cuando no hay tierra firme para pisar.

¿No parece ayer?

Cuando hacíamos esos viajes al volante,

Cuando las vacaciones en familia eran rutina.

Esos eventos veraniegos,

Proyectados en el tiempo,

Cobran un brillo distintivo. 

La materialidad corpórea no permanece,

Pero no todo perece,

El amor,

El cariño,

Dado y recibido, 

Nos contiene,

Ocasionalmente, nos nubla la vista.

Aunque no hay retorno,

En nuestro camino,

Embellece el recorrido.

Finitud

El tiempo en la tierra es finito, 
Las horas pasan,
Los minutos pasan, 
Los segundos pasan. 

Más en los trucos de nuestra mente,

Lo distante se solidifica,

Dibujando retazos varios,

Que brotan,

Como géiseres de nuestra memoria.

¿Cuándo cambia la tendencia?

¿Cuándo empezamos a vivir mirando atrás?

En lugar de ir mecánicamente para adelante.

Cómo las hojas del otoño,

Pasan los días, 

Las semanas,

Los años. 

Caen,

Se precipitan,

Aunque en la conciencia persisten,

Forman un collage,

Una maraña de eventos,

imprecisa e indefinida,

Cuyos detalles y contornos,

Evitan la solidez,

A veces,

Hasta cobran vida propia.

La habilidad de recrearnos,

De viajar en el tiempo,

Recrear lo placentero y angustiante,

De problematizar decisiones vinculantes,

No debería alejarnos,

Distraernos de lo relevante,

Proyectarnos en el instante,

De abrir los ojos.

Más allá del camino,

Estamos al volante.

Uno y los otros

¿Cuál es el balance perfecto?,

El sano equilibrio entre la dedicación personal

Y el cuidado ajeno,

¿Es acaso un fenómeno cultural?,

¿O un mero acto de empatía personal?

Percibimos a “otros” y a los “nuestros”,

La solidaridad no es infinita,

Salvo para unos pocos santos,

Más para el resto,

La moral personal y colectiva se conjugan,

Dando a lugar los más dispares resultados. 

Para escapar olvidamos,

Recordamos un espejismo del pasado, 

Sin los momentos de indecisión,

Sin las noches de tribulación.

La edad trae libertad,

Así como dificultad,

A ganarse el pan,

A navegar en alta mar,

Sin brújula que nos indique para dónde avanzar.

Todos somos accesorios,

Un rizo en el lienzo de la vida,

Más bajo nuestra coyuntural temporalidad,

Cómo sujetos cartesianos aparecemos.

Sacarse el peso de encima,

Cómo la bruma del alba,

Surge como lo más conveniente,

Si acaso no miramos atrás,

Si no pensamos más allá.

Hay que elegir un camino,

Ese que traiga paz,

Sin minar nuestra verdad, 

La energía vital,

Alimento de nuestra humanidad.

Pérdida

Día a día

Miramos a nuestro alrededor,

Y las cosas no cambian,

Business as usual,

El mundo luce inmutable.

Nos acostumbramos,

Incluso al cariño,

Pero es así,

Lo cotidiano pierde peso,

Los éxitos,

Esos efímeros momentos de gloria,

Allí descansan nuestros festejos.

Es una lógica a la que es difícil escapar,

Aunque siempre las señales aparecen,

Pueden surgir subrepticiamente,

O dejarnos helados un martes cualquiera,

Una ola gigante,

Que nos revuelca contra el lodo,

Y nos transforma irremediablemente.

Tal como un mensaje bíblico,

En nosotros reverbera,

Del polvo de estrellas venimos,

Y en polvo deveniremos.

Crecer

Como flecha certera,

Lanzada hacia el porvenir,

Así venimos al mundo, 

Un proyecto, 

Sin forma ni diseño, 

A imagen y semejanza de los progenitores.

Un cóctel genético,

Una aparente tábula rasa

Evidencia de un vivaz deseo,

Consolidado en una materialidad,

Destinada a ser sujeto. 

Cómo mirar a ese chico que una vez fuimos,

Ese infante que solo vivía el hoy,

Parado hacia adelante,

En su presente desafiante

Sin un pasado que rememorar, 

Sin pensar en la mortalidad.

La regresión no sería una bendición, 

La arena cae por una razón, 

Aunque necio sería optar por la negación, 

Perdernos en la masificación,

No emplear el trampolín de nuestro yo.

Elecciones

Constantemente avanzando,

Apurados por llegar, 

Por agarrar la zanahoria,

Y, de repente, el encierro.

Pero, ¿qué es el encierro?

¿Qué cambia? ¿Qué causa? ¿Qué implica?

Grandes multitudes siguen corriendo, 

Danzan sincrónicamente,

Hay que seguir, ¿no?

A no bajar el ritmo,

A no decaer.

Pero, ¿por qué no decaer?

¿Por qué no barajar de nuevo en la mente?

Cómo niños,

Por curiosidad,

Ver qué sale,

Que nos dicen nuestros anhelos.

La Rutina,

Una palabra de doble filo,

Más también una cinta hacia nuestro porvenir,

Mientras esperamos el alba.

No hay camino, 

Quemamos y construimos puentes, 

Imaginarios y reales;

Elegir implica renunciar, 

Abandonar la niñez,

La fantasía de totalidad.

Historias

¿Qué es lo que queda después del final?

¿Acaso valen algo esos elementos materiales?,

Los que como reliquias algunos conservamos,

Y que llegado a un punto su origen con nitidez no recordamos. 

¿Serán un somero consuelo?

Evidencia de un vínculo que se reveló mortal,

De un entusiasmo que se volvió fugaz,

Tanto que se asemeja a un sueño,

Un transitorio pasar del que no queda huella alguna, 

Más que un risueño eco en nuestra memoria. 

Tantas veces dormir y despertar, 

Vivir una compilación de cortos cuentos

Intercalados con una novela ocasional,

Y de hallarse nuevamente ante el cenit,

Esperando un nuevo acontecer,

Una existencia que sacuda nuestra realidad, 

Que nos provea de esa vitalidad característica al amar.