Cuando la voluntad titila,
Hay que dejarnos estar.
Escucharnos,
Dialogar con nuestras fatigas,
Con un cansancio,
Que ni aún enteramente comprendemos.
Ya habrá otros días,
Laboriosos,
Productivos,
Vibrantes.
Pero hoy nuestra voluntad descansa,
El peso del mundo nos invita a retraernos,
A escondernos de la mirada ajena,
Relativizar nuestros apegos,
Ponderar el recorrido,
Para renacer luego,
En un nuevo día,
En un nuevo deseo.
Camino por la calle,
Y observo
las hojas que penden de los árboles,
¿Son acaso
más verdes que antes, me pregunto?,
Hace tiempo
que no las miraba así,
Con tal
detenimiento.
Me río,
¿Qué me
está pasando?,
Me
sorprendo de volver a encontrarme en este lugar,
Que no
habitaba hace tiempo.
Me vuelvo a
reír, para mis adentros,
Cuan
curiosa es la vida,
Cómo
ciertos encuentros se dibujan con el más inesperado de los pinceles,
Y,
parafraseando a Kafka,
Nos sacuden
como un hacha que rompe el mar de hielo que llevamos dentro.
Por tercera
vez, me río,
Esta vez irónicamente,
Pensar que
hace tan poco dudé en venir a Buenos Aires,
Al final,
le tengo que agradecer a mi viejo,
Que me
motivó a abandonar mi nuevo hogar,
En el que
tan cómodo me sentía,
Para
emprender un riesgoso viaje al sur.
Justamente,
volver me sacó de esa zona de confort,
Lograste tanto
con tan poco,
Tres
momentos bastaron,
Tu
originalidad sincericida,
Y esa
tierna sonrisa,
Descoordinaron
un reloj en el cuál todo parecía sincronizar bien.
Qué
difícil es hacerse entender ante un otro, ¿no te parece, Ailu?,
Que pueda comprender
qué pensas y qué sentís,
Sin
malentendidos.
Sé que queda un montón por conocer[te],
Y que mucho
de esto puede ser una idealización,
Pero la situación me retrotrae a cuando visité París,
Tenía solo
un día y medio para recorrer esa hermosa ciudad,
Sabía que
mi destino próximo era distante,
Más la ciudad me
obnubiló de una manera que prácticamente ni dormí,
Tanto que
perdí un tren y casi no encuentro otro para partir.
El futuro,
uff…
¿Quién
sabe, no?,
Me digo que
mejor es no proyectar,
Aunque
pienso de nuevo,
Y me
pregunto por el título que le voy a poner a lo que escribí,
Y lo sé,
Tal como a
París, a vos quiero volver.
Hay que disfrutar la vida,
Esos momentos cotidianos,
Dados por hecho,
Porque no sabes cuando se van a ir,
Pasan,
De a poco,
Pero no lo ves,
O quizás,
Pretendes ignorarlo.
Y ojo,
No te culpo,
Es menos complejo un presente irreflexivo,
Ya exige bastante,
Hay más que suficiente con lo que lidiar.
La vida,
Parece un flujo continuo,
Aunque de lejos,
Como dirían los historiadores,
Se ven los quiebres,
En los que las aguas se dividen,
Devienen en múltiples cauces.
Podemos parar la pelota,
Es cierto,
Volver atrás,
Repensar lo actuado,
Corregir el rumbo.
Pero no todo retorna,
Hay épocas,
Momentos irrepetibles,
En dónde la mortalidad se impone,
Dejando un mar de experiencias,
Tesoro que vive en nosotros.
Por eso,
Antes que la eterna melancolía,
Abramos bien los ojos,
Hoy, el mundo, es nuestro
Más en los trucos de nuestra mente,
Lo distante se solidifica,
Dibujando retazos varios,
Que brotan,
Como géiseres de nuestra memoria.
¿Cuándo cambia la tendencia?
¿Cuándo empezamos a vivir mirando atrás?
En lugar de ir mecánicamente para adelante.
Cómo las hojas del otoño,
Pasan los días,
Las semanas,
Los años.
Caen,
Se precipitan,
Aunque en la conciencia persisten,
Forman un collage,
Una maraña de eventos,
imprecisa e indefinida,
Cuyos detalles y contornos,
Evitan la solidez,
A veces,
Hasta cobran vida propia.
La habilidad de recrearnos,
De viajar en el tiempo,
Recrear lo placentero y angustiante,
De problematizar decisiones vinculantes,
No debería alejarnos,
Distraernos de lo relevante,
Proyectarnos en el instante,
De abrir los ojos.
Más allá del camino,
Estamos al volante.
