El amor es un poema

El amor es un poema,

Poema que me rescató del abismo,

Abismo, el que se lo llevó a él a donde nadie vuelve.

El amor es un poema,

Poema como tu caricia de primavera,

Primavera que nos cubrió de pétalos,

Pétalos que enduzan,

Enduzan como terrones de azúcar,

Azúcar con secundarios efectos,

Efectos que nos encantan,

Nos deifican.

 

¿El amor es un poema?

Es y no es,

Con vos el amor fue poema,

Poema que es hoy es palabra,

                                                 es hueso, 

                                                                 es carne,

                                                                                es vos.

Adentro y afuera

Palabras circulan,

Rumian sobre sí mismas,

En un tempestoso río,

Iluminado apenas tenuemente,

Por la menguante luna.

 

Palabras ocultas,

                            Silenciadas,

                                                Contenidas,

Por un dique,

Una mezcla de cal, arena y cemento,

Importada del país del “qué diran.”

 

Adentro y afuera,

A veces no es claro quién observa,

Pasado y futuro,

A veces no es claro lo que se juega.

 

Silencio y palabra,

Adentro y afuera,

Si suavizamos la boca,

Y abrimos la compuerta,

En fértiles tierras,

La marea se aquieta.

Antiguo tesoro

Camino por la cocina

Y la cafetera

Yace ahí,

Descolocada

Junto a los residuos del día.

 

Sus elementos dijeron basta,

Incluso despojada de sus poderes

Lucía como un antiguo tesoro.

El deformado material 

me retrotraía una vez más

A lo que pasó

Y no pasó

Entre nosotros.

 

Tome un té

Y la observé,

Enterrada

En una fosa común.

Un amor naufragado

En la costa

De la que nunca partió.

Modernidad

Cuando leemos una novela,

Nos adentramos en otra dimensión, 

De tiempos y contratiempos,

Una signada por la aventura, 

Y sus asociados desafíos. 

En ellas,

Ni las soñadas epopeyas, 

Del otrora perdedor,

Devenido ganador,

Suelen ser eminentemente lineales.

Antes del triunfo,

Se necesita del suspenso,

De que el ascenso,

Uno tan deseado como merecido,

Se realice,

Más luego de que el lector transpire su camiseta,

Al dudar de la justiciera concreción,

Del devenir del ficticio actor. 

Sorprende entonces,

Que en nuestras propias historias,

Abracemos nociones ilusorias,

Carentes de virajes o desencantos, 

Creyendo que los planes esbozados,

Deberían seguir el camino esperado. 

Suena falaz el cuento,

Ese que dice que la modernidad ha acabado,

Si aún creemos que si no subimos bajamos,

A los sótanos de la felicidad nos confinamos. 

El quid de la cuestión,

Acaso puede no ser el circunstancial resultado,

No será que con nuestros supuestos,

Que al ver las ‘historias’ de otros reafirmamos,

Agravamos nuestro estado, 

Embarrándonos por un presente,

Que simplemente devino,

De una manera diferente a la que planeamos. 

Adentro

La alquimia,

De convertir la roca en pluma, 

Fácil en el vacío,

Se vuelve difícil en nuestra cotidianidad.

Cuando nos enfrentamos a esos ojos,

Las expectativas,

Vaya a saber de quién,

Formadas dentro nuestro, 

Se ponen la toga,

Mientras nosotros solos, 

Nos sentamos en el banquillo.

No sería apropiado tirar la toalla,

El fuego interno sigue latiendo con ardor,

Más la lucha,

En la que Goliat tiene las de ganar,

Una que puede quemar nuestras alas,

Tampoco es conducente.

Cuando la obligación se ciñe sobre nosotros,

Nos perdemos en el laberinto,

El disfrute es como una estrella fugaz en el cielo,

Somos autómatas,

Rendimos cuentas,

Ajenos a nuestra propia voluntad. 

Dejar decantar,

Sacarle el peso,

A la examinadora mirada interna,

Que asecha por la mañana.

Caminar,

Sin confrontar,

Anclarnos en nosotros,

En las materias que tenemos adentro,

En nuestra capacidad de disfrute,

Que la liviandad de nuestro deseo,

Guíe nuestros hábitos,

Surfeando hacia buen puerto. 

Una bella historia

Mientras caminabla hacia la Shell,

Los Ángeles y demonios ya dormían...

Movimiento

Cuando antes te miraba,

al pestañar no dudaba,

sentía que ahí mismo te iba a encontrar,

que al dormir podía cerrar mis ojos,

y a tu lado despertar,

compartir esas cosquillas tan infantiles,

con las que nos divertimos tanto.

Vivía en una estación,

sin conciencia de que el equinoccio rápidamente podía virar,

que me pondría en otro lugar,

huérfano de esa seguridad,

la que mi analista me dice que nunca es real.

Para no decepcionarme de nuevo,

mi mente se resiste a creer,

soy como un ateo,

por más palabras y señales,

sin fe no hay milagros ni amor. 

Así es que me pierdo,

mareado al no ver el horizonte,

conciente de que impredecibles olas,

cuya forma ni aún Poseidón decidió,

pueden venir a puerto.

Elijo pues diversificar mis pilares,

más también me recuerdo,

debo sentir la tierra a mis pies,

que los estímulos afecten mi sentir,

renueven mi yo,

nuestro nosotros.